LA PARED DE LOS POETAS. R. Pato y Cid.

"Íntimo Desorden" R. Pato y Cid

                                                   
                                                           quizá en esas calles que caminas
                                                           quizá en éstas que me traen de vuelta
                                                           quizá en las que no existen
                                                           o en aquellas otras imposibles
                                                           quizá en una constelación llena de vestigios
                                                           o en la página treinta de un libro cualquiera
                                                           o quizá sea esta misma noche
                                                           en vuelo invisible  de mariposas rosas
                                                           quizá no será como creemos
                                                           y ni creer o suceder sea necesario
                                                           quizá con desear sea suficiente
                                                           y con  oler el mar de madrugada
                                                           y con nombrar con nombres inventados
                                                           y con oír cantos de sirenas
                                                           o volar en alfombras hechizadas

                                                                                         en el paso del agua bajo un puente
                                                                                         en el mensaje urgente de la noche
                                                                                         en la copa medio llena de  suerte
                                                                                         en la tarde de jueves mientras llueve
                                                                                         en un hotel frente a una carretera
                                                                                         en un bolsillo lleno de semillas                                                                                                                 en  lágrimas que lloran solas

  R.  Pato y Cid

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